LA RAGE DU METRO

Putain, ce matin, j’ai failli exploser. Ligne 13, 8h24, collée comme une sardine, l’odeur de sueur et de café froid.
Un type me bouscule, pas un regard, il s’excuse même pas.
J’ai envie de hurler, de taper dans les vitres, de tout casser.
Je serre les dents, je serre les poings, j’ai la mâchoire qui tremble.
Je pense à toutes les fois où je me suis tue, où j’ai encaissé, où j’ai dit « ça va » alors que rien ne va.
Je rêve de courir sur les rails, de sentir le vent, de m’arracher à cette foule qui me bouffe.
Arrivée à la station, je descends, je respire à peine.
Je m’achète un pain au chocolat, je le mange debout, devant la vitrine, les mains grasses.
Je me dis que demain, peut-être, je prendrai le bus.
Ou pas.
Ou plus jamais.
Peut-être demain je changerai de Ligne, pour rejoindre la Vie dont je rêve.