La VALISE VERTE

Je n’ai jamais su pourquoi je gardais cette valise.
Elle est moche, vieille, la poignée rafistolée avec du scotch, des autocollants déchirés d’aéroports qui n’existent plus.
Dedans, il y a des lettres, des photos, un pull qui sent encore l’orage, un billet de train jamais utilisé.
C’est la valise que j’avais préparée le jour où il m’a dit qu’il partait.
J’ai cru que j’allais le suivre, tout quitter, recommencer ailleurs.
J’ai attendu, valise prête, toute la nuit, assise sur le lit, à regarder les phares des voitures passer sous la fenêtre.
Il n’a jamais rappelé.
Le matin, j’ai rangé la valise dans le placard, je n’ai rien dit à personne.
Parfois, je l’ouvre, je touche les objets, je relis les lettres, je me rappelle que j’ai été capable d’aimer à en perdre la raison.
La valise est toujours là, témoin muet de ce que j’ai failli vivre.
Un jour, peut-être, je la jetterai.
Ou peut-être pas.